¿cuántos rostros tiene la muerte?, en la mañana caminaba de su mano mi espíritu y para las horas que me aquejan su valiente corpulencia se ha alejado de mis pasos, ya no se asoma en los jardines de mi nostalgia, huyó con seres que le temen, que se le esconden, que están atormentados por el venir de los días, que creen egoístamente que tendrán una oportunidad después de su deceso, como si no fuera suficiente la que les ha otorgado ya la parca.
¿cuántas formas de morir conoce la muerte?, yo creo que todas, porque las ha vivido—paradójicamente—porque las ha sufrido, y porque ha velado con pulcritud cada uno de los pactos humanos de los que abandonan la existencia; y yo, yo que extraño los olores a mortaja y parafina, y yo que absorbo con aprecio el aroma de las rosas en mi tumba, estoy únicamente esperando las transposiciones de la nada.
¿cuántas veces puedo morir un hombre?, una o ninguna o todas las veces, si su estirpe no es regada, o si su sombra no tiene frutos, o si su peregrinación vagabunda ha sido en vano, no tiene perdón de la muerte el que desgasta sus pasos inútilmente, no tiene aliento de la vida el que derrochó el malgastado tiempo, ¿y tú, caminas o te arrastran?.
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